#23: Batendo a cabeça no teclado

Dia 23 do BEDA:

Acabaram os posts programados
Acabou a quota de memes
Acabaram as ideias 
Acabou a coragem pra continuar fingindo que eu sei sobre o que estou falando
Não há esperança

 Então, esse é aquele post em que eu não tenho a menor ideia do que escrever, mas incapaz de não dizer nada pra manter o pouco de dignidade que ainda me resta (faltam oito dias pra eu chegar no final dessa maratona, não vou perder a chance de usar o GIF do Tetra™ depois desses vinte e dois partos posts), abri o Blogger pra dizer que não sei o que dizer. Quão picareta é isso? Não sei. Vocês podem reclamar com a gerência.

Mentira, no The Martian da vida eu certamente sou a Lewis *sai cantando ABBA*

Mas não vamos nos enganar - esse post iria acontecer cedo ou tarde. Não havia chance de que eu passasse um mês escrevendo tranquilamente sobre trinta e uma coisas diferentes com uma semana de antecedência, programasse tudo e fosse curtir uma piscininha em cima de uma bóia de donut, enquanto todo mundo desabava na frente do computador. Não só porque não tenho piscina e nunca nem vi pessoalmente uma bóia de donut, mas porque pra mim, escrever sempre foi um processo movido a algumas lágrimas e muitos xingos no Twitter (e na vida real também). Não é que eu não goste de escrever - eu não mantenho esse blog há quatro anos por puro e simples masoquismo - mas eu também não diria que escrever é uma atividade de diversão e lazer. Eu gosto mesmo é de jogar joguinhos inúteis e rir de memes no Twitter nas horas vagas.
Quando se trata da escrita, as palavras simplesmente saem porque eu não sei mais o que fazer com elas. Desde que inventei a primeira história e escrevi a primeira palavra no papel, decidi que era aquele o fim que eu podia dar pro estoque infinito de ideias que eu tinha, e tenho feito isso desde então.
Fazer isso na frequência, no tempo e do jeito esperado é que é um problema.

Antes desse blog, eu fui uma adolescente metida a escritora de fanfics (há rumores de que ainda sou).
Foi o caminho natural a seguir depois das primeiras histórias bobas que serviram como válvula de escape pro fim de uma infância excessivamente dramática. Os personagens estavam ali, a trama também; eu só precisava temperar as coisas um pouquinho, criar umas situações e gastar tinta de caneta. É possível que tenha sido ali que me tornei gente que escreve, que decidi que eu gostava de inventar histórias, trançar um monte de palavras e contar pros outros e queria passar o resto da vida fazendo aquilo, do jeito que desse. Mesmo assim, por mais que todas aquelas histórias bobas fizessem muito sentido na época, não consegui terminar nenhuma que valesse a pena porque passei meses - quiçá anos - a fio parada, esperando por ela: a Inspiração. Aquele fenômeno mágico que faz você sentir uma coceirinha nos dedos, um calorzinho no coração e uma loucura no cérebro, colocando todas as engrenagens pra funcionar a todo vapor porque você teve UMA IDEIA. Uma ideia ótima!! Uma ideia que não pode esperar e precisa ser escrita em qualquer lugar, e quando fica pronta, te enche de alegria e vontade de mostrar pra todo mundo. Tive vários momentos ~ideia~, escrevi vários capítulos e cenas que me deixaram orgulhosa, mas demorei muito pra entender que, pra ser a Escritora que eu queria - quando me perguntavam o que eu queria ser quando crescesse - eu precisaria sentar a bunda na cadeira e marretar as teclas, mesmo com ódio, mesmo naqueles dias em que a sua cabeça só sabe pensar nos boletos pra pagar. Talvez eu tenha descoberto isso tarde demais pra ser uma Escritora, não sei.
Sei lá.
Talvez eu ainda não tivesse comprado essa ideia nada romântica de que "o sucesso é 1% inspiração e 99% transpiração" se o Universo não tivesse colocado Digníssimo na minha frente, um homem prático e que gosta de resultados, e que nunca se conformou com o fato de eu ser uma escritora que passava mais tempo reclamando da falta de ideias do que escrevendo de fato. Numa época ele me convenceu a escrever mil palavras por dia, um exercício literário praticado por aquele que vocês sabem quem é - o maluco que escreve cinquenta mil páginas todo ano - tio Stephen King. Escrevi vinte e três textos e, mais ou menos satisfeita, larguei a empreitada pra lá e me contentei em abrir esse blog e mais uma vez tentar a sorte escrevendo pra mim e pros outros. Tem dado certo? Bom, chegamos ao dia 23 de posts consecutivos. Ouso dizer que por enquanto, sim.
Talvez se eu não tivesse ouvido e lido em tantos lugares e de tantas pessoas que essa coisa de esperar pelos dons e inspiração é uma grande balela, eu jamais estaria escrevendo esse post e insistindo nesse BEDA depois de uma semana porcaria e um dia preguiçoso, onde tudo o que eu queria fazer era jogar The Sims e ler O Morro dos Ventos Uivantes debaixo da coberta - mas foi exatamente isso que teimei em fazer hoje, depois de horas lendo e relendo minhas ideias cretinas de pauta, lendo posts alheios e me desesperando na internet.
Por mais que eu me considere gente que escreve e que ficaria maluca se fosse privada de fazer isso, nem todos os dias são dias de pessoa que escreve. Nalguns deles, o melhor que eu consigo fazer é bater a cabeça no teclado. Mas tudo bem.
Vou continuar escrevendo mesmo assim.