Hoje é meu aniversário

É o vigésimo quinto de uma sucessão infalível de celebrações anuais – e se, há dez anos, eu tinha expectativas completamente diferentes pra essa pessoa que me tornei com o avançar do calendário (com vinte e cinco anos, adulta sob todas as óticas possíveis, teoricamente dona do próprio nariz), hoje em dia eu ainda fico contente quando encontro algum resquício da Emi que fui numa época em que os famigerados quinze anos se comemoravam acrescentando “depois dos quinze menina vira mulher” (obrigada, Armandinho, por essa quote piegas). Não sobrou muita coisa dessa época além de diários e fotos horrorosas, mixtapes de música japonesa e The Offspring e claro, as fanfics; e o número é menor ainda se eu contasse só as coisas que me orgulho em mostrar pro mundo.
Meu aniversário é uma delas.
Minha mãe sempre adotou o hábito de comemorar a data com uma festa, fosse ela composta por bolo, tubaína e meus padrinhos como únicos convidados (quatro anos) ou com painéis de isopor dos Ursinhos Carinhosos, uma mesa toda decorada de brigadeiro e balas de coco e TODAS as crianças da rua e arredores brincando a tarde inteira (cinco anos). O conceito de comemoração nunca foi muito exigente, mas sempre envolvia algum tipo de presente, comida especial e, talvez, a coisa mais importante: o som da escola que sempre anunciava os aniversariantes do dia e vinha acompanhando um cartão. 24 de abril sempre foi o meu dia – que felizmente nunca precisei dividir com ninguém - aquele em que as pessoas (mesmo as que não gostavam muito de mim) cantavam parabéns e me abraçavam; uma data quase arbitrária, não fosse o fato de que eu estava ali, completando mais uma volta em torno do Sol, e isso aparentemente era muito notável. Comemorar aniversários se tornou uma coisa importante pra mim, ao ponto de que, aos doze anos, eu preenchi a minha agenda anotando com caneta glitter todos os aniversários dos meus colegas de sala, pessoas importantes e as minhas celebridades preferidas. Aquele era o dia especial daquelas pessoas. Elas mereciam ser lembradas, mimadas, celebradas – mesmo das piores formas, como quando a minha turma de melhores-amigas-incríveis decidiu que era uma boa ideia adotar a tradição de ovos com farinha (quinze anos). Eu não tive um baile de debutante, mas convenci minha mãe a abrigar mais seis meninas e abastecê-las com bolo e pizza por uma noite, e foi uma das melhores coisas que aquela Emi dez anos mais nova me proporcionou (embora, é lógico, as fotos sejam do pior naipe possível).
Terminar a escola não me fez dar menos importância pro meu aniversário – eu diria que o efeito foi o contrário, porque me tornar adulta me mostrou, entre outras coisas, que eu definitivamente mereço comemorar mais 365 dias sobrevivendo e, de preferência, com glitter na cara, cantando Queen sem restrições ou com um prato de rissoles só pra mim. Já faz algum tempo que o mundo tenta me dissuadir disso, como no Pior Aniversário de Todos, em que eu passei o dia sozinha numa cidade estranha e chorei a noite toda (vinte e dois), ou aquele em que eu planejei todos os roles possíveis e todo mundo me deixou na mão e eu acabei vomitando num banheiro de um bar idiota (vinte e quatro), mas continuo com essa convicção inabalável de que não estou sendo nem um pouco irracional ao exigir que esse único dia no ano seja meu, pronto pra abrigar todas as sandices que eu conseguir num período de 24 horas e receber atenção ilimitada e mimos das pessoas que me cercam. Esse é o primeiro aniversário que vou passar trabalhando, cercada de colegas que mal me conhecem e uma freguesia muito necessitada de atenção; e mesmo sabendo que não seria ético chegar dizendo que hoje é o meu dia pra cada pessoa que me encontrar, a burocracia da vida adulta não pode me impedir de ser esdrúxula e comemorar comigo mesma um dia aparentemente comum no calendário comercial.
É meu aniversário, cacete.
Eu nunca tive medo de envelhecer e, embora seja muito mais legal a euforia dos 18 anos e muito mais apelativo fazer 22 (segundo a nossa amiga Taylor Swift), descer oficialmente a ladeira dos trinta anos não é algo que eu tenha temido e tentado evitar. É claro que agora e estou numa faixa etária pra qual existem cremes anti-idade e é assustador somar um ano a mais na conta e receber mais um carimbo no passaporte da vida adulta, mostrando que você já não é mais nenhuma caloura nessa montanha russa infernal e deveria ter algum controle sobre essa brincadeira; mas me sinto ansiosa pra dar mais um passeio e descobrir o que é que essa versão com um Quarto de Século (eu estou completando bodas de prata comigo mesma, me sinto numa edição especial) tem pra acrescentar. Estou aqui, olhando pras fotos de aniversários passados, rindo de cortes de cabelo horrorosos e escolhas terríveis de maquiagem e companhias, comemorando o fato de que, a cada 24 de abril que o Sol volta a me encontrar na mesma posição, ele me vê um pouquinho melhor; e penso que se nosso tempo serve como oferenda pros deuses da maturidade emocional, não vejo a hora de fazer 70 anos.
São razões demais pra comemorar, e penso que a principal delas é simplesmente pra se sentir especial. Isso não é bobagem – muito pelo contrário - e eu quero poder fazer isso uma vez por ano sem reprimendas, cercada pelas minhas pessoas favoritas na Terra.
Hoje é meu aniversário - e obrigada pelos parabéns!!